В папином Букинисте

шорохи тишины,

ветер заносит листья –

двери отворены.

Прячусь внутри подсобки

с книжкой и фонарём.

Полки, на них коробки

с выкинутым старьём:

папа всё собирает,

даже журналы мод.

Знает. Он точно знает:

время для них придёт.

Что там? Агата Кристи.

Рано ещё? И пусть.

В папином Букинисте

старых страничек хруст,

старые половицы,

старые стеллажи.

Даже разносчик пиццы

здесь бы хотел пожить.

– Лена, учи уроки.

– Папа, учу, учу! –

жадно глотаю строки,

охаю и молчу.

С миром нетленных истин

вдруг обрету родство –

в папином Букинисте

прячется волшебство.